小记者：魏嘉艺 五（2）班

放学铃声还没落下，我们就像一群挣脱笼子的小鸟，飞出了教室。书包在背上拍打着，脚步却不由自主地慢了下来——西边天空，“燃烧”着一场金红色的“火”。

这“火”是安静的。它先是从教学楼的墙根开始蔓延，悄无声息地爬上每一扇玻璃窗。玻璃窗瞬间不再是透明的了，它们变成了琥珀色；光顺着墙壁的砖缝流淌，漫过 “乐学善思，求真尚美” 的红色标语，把那八个字浸润得异常温柔，仿佛不是标语，而是一句被岁月焐热的叮咛。

教学楼广场中央的旗杆，被斜阳拉出一道极长极淡的影子，像一根无限延伸的指针。操场周围的树影缓缓划过沙坑和蓝色的攀登架，沙坑里的沙粒变成了细碎的金粒。

最神奇的是操场东边那排枇杷树。它们站得笔直，夕阳的光从叶片的缝隙里洒下来，已经不再是光，变成了金雾。偶尔有麻雀掠过， “唧” 的一声，便在这金雾里撕开一道转瞬即逝的口子。

我站在那里，书包带从肩头滑落也浑然不觉。空气里有尘土被晒暖的味道，有青草被修剪后留下的香气，还有一种近乎惆怅的安宁。我忽然明白了古人为什么总在黄昏时生发出这样的惆怅。这光景太美，美得像一个缓慢而坚定的告别。它提醒你，一个白日即将结束，时间正在无可挽回地逝去。

直到教学楼的轮廓逐渐消失在暮色里，我才背起书包。转身时，看见自己的影子被拉得很长很长，一直延伸到教学楼的台阶上。那不再是我的影子，而是黄昏留给大地的印章。

（ 辅导老师：王文芳）