故乡

　　是爷爷茔前的那颗老柏树

　　把根扎在祖先灵与肉的归处

　　诗人诗中杨柳青青的小河

　　河里嬉闹的孩子中有我

　　夏夜的蛙声是摇篮曲

　　拍着劳累的人们入眠

　　赶早大叔的一记响鞭

　　甩落满天星辰

　　故乡

　　是父亲弓下的背

　　犹如一把锋利的镰刀

　　收割麦浪滚滚的希冀

　　屋梁上雏燕筑巢的呢喃

　　弥坚浪漫的勇气

　　当朴实不再原生态的时候

　　那里也抵御不了灯红酒绿

　　故乡

　　是母亲两鬓间的银丝

　　把乡音缝进游子的衣裳

　　曲折小道上迈着执著的脚步

　　怎么也走不出这梦的工厂

　　我就是飘在田野上的风筝

　　那条线紧紧攥在你的手中

　　放飞的是思念

　　拥抱的是眷恋

　　母亲

　　母亲

　　没有自己的名字

　　在发黄的族谱里

　　你是“氏”的通称

　　当有了儿女之后

　　你就有了这亲昵的称谓

　　母亲

　　是一本苦难的书

　　当你还对世界懵懂而怯弱的时候

　　你的母亲投水自尽了

　　因为她唯一的儿子

　　第二次被军队抓丁

　　破尽家财求赎无门

　　便做了那决绝的选择

　　你哭干了恐惧

　　把童真和母亲一同掩埋

　　带着苦楝做成的木箱

　　嫁到父亲家来

　　用稚嫩肩膀扛起女人的艰辛

　　母亲                        

　　为了孩子的童年不再受伤

　　你把苦难都写在自己的书上

　　生活再苦没有压弯直挺的脊梁

　　却承载不起儿女成长中的忧伤

　　犹如燃尽的油灯

　　静静地告别了今世

　　那一天风雪狂虐

　　那一天满地是冰

　　按照伊斯兰习俗

　　村里的女人把你送到村口

　　村里的男人把你送入黄土

　　母亲

　　你也许说不清“感恩”的含义

　　在我的记忆里

　　你总是筛拣出又饱又净的新麦还给接济我们的乡亲

　　尽管没有寒暄的谢意

　　你也许说不清“忍耐”的含义

　　在我的记忆里

　　你从来没有婆媳、叔嫂、妯娌间的一句拌嘴

　　尽管你也有委屈

　　你也许说不清“宽容”的含义

　　在我的记忆里

　　你从来没有与左邻右舍起过争执

　　尽管他们也会误解你

　　母亲

　　当孩子在外边受欺负时

　　你总是违心地责怪我们

　　唠叨着你的那句格言警句

　　在家不欺人 出外人不欺

　　倔犟的我常以绝食发泄愤懑

　　你总是把我堵在灶房里一起绝食

　　我终于在屈服中咽下一口饭

　　你噙着眼泪微笑了

　　母亲

　　慵懒的时光蚀褪了色调

　　人生的体味读懂了你书扉页上的“善良”

　　今天 我站在你的坟旁

　　聆听阿訇虔诚地诵经

　　捧起双手迎奉安拉的慈悯

　　天堂里不再有苦难

　　你可还有对儿女的牵肠